A propósito, qué sentido tiene hacer un blog puramente pensado para descubrir, luego de unos minutos que se sigue sin tener la más mínima idea del porqué se lo hizo y de si alguien lo leerá. Creo que la emoción de mi hermano al descubrir que el paracaídas y la ropa de su muñeco pueden quitarse del pulcro cuerpecito caucásico dueño de una pasmosa sonrisa e imaginar que puede caer vertiginosamente de un avión en lo alto olvidándose de su paracaídas es de una coincidente manera, cercana a la mía al iniciar este asunto de las lecturas colectivas, esa marañería de promesas y acusaciones enroladas en el no poco frecuente acontecimiento, decorativo o no, de proximidad entre los seres humanos.

Entonces aparece esta juntura que provoca la cascada (una retacería luego de otra), casi seducida por una línea que cae a pique y al rato se hace curva y se enconcha en lo que antes parecía real, ensimismada por un instante pleno de fascinación por uno al que afanosamente llamamos "The other", "El otro", "Ese culero"... que se sabe.

Es quizá por esa sutil razón que se convierta en un atrevimiento el clamar ahora por paracaidistas indiscriminadamente; sobre todo después de los mil doscientos metros que todavía quedan empecinadamente entre la tierra y este cuerpo que baja, como si de pronto los contrapesos arroparan esperanzadamente un ideal de decadencia compartido con que encarar su enemistad con la ingravidez y esta se volviera de pronto hacia el suelo, buscando entender su propia manía, quizá algun gesto en el rompecabezas que viéndose mas grave terminare por convencerle momentáneamente, quizá esa hoja seca que cae sobre la acera caliente derramada, porque esas hojas se derraman, por uno de los autos que camina por ahí.

El cuarto, ya limpio; la computadora, ya caliente y el soplo pesado de la certidumbre que causa escribir cosas que no tienen que ver necesariamente con una verdad sino con una bolsa que está destinada a parar caidas, o en suma, atenuar las consecuencias. ¿Será que no quiero pagar mi boleto por entrar al circo?